Por Jesús Chávez Marín
Cástulo mira las hojas doradas de los árboles, hay en su textura señales del sol como en el rostro del viejo texturas de dignidad, a pesar del esperpento que dibuja la muerte que se precipita en el vacío. Hace tres meses le dijeron que ya no había nada que hacer; luego de tantos años de tratamientos baratos la próstata la tenía hecha garras, a punto de reventar de tan hinchada. Uno de los médicos había dicho algo de una operación, unos estudios, pero sin mucha convicción porque el paciente casi no tenía literalmente dónde caerse muerto, qué seguro ni gastos médicos ni dinero más que para mal comer. ¿Para qué le daban la esperanza de la vida alargada que los medicamentos y las cirugías procuran? Mejor como antes, que la gente se moría cuando le tocaba, sin tantas venas artificiales ni recortes de carne podrida.