Por Guadalupe Ángeles
¿Fue el color de su traje?
¿Caoba joven su voz?
Brusca
pero consciente de sí misma,
desde sus uñas quirúrgicas,
hasta su manera de murmurar,
como a sí misma,
lo que dentro de sí no dice solo “sangre”
hacia atrás en el tiempo
hacia lo hondo de cada anhelo clausurado
¿soy el retumbar de sus reclamos?
Él lo dijo antes ‒ella me dijo‒:
“Sentir en el cuerpo las palabras,
esa música…”
¿Y después de cruzar una lámina color sangre ‒puerta entre ambos reinos‒qué…?
Nada pertenece a nada
O
Toda danza (nos) hace perfecto dibujo
¿todo es caos o coreografía?
Tú dime…